Tudo tem seu dono

— O inferno está vazio e todos os demônios estão aqui, William Shakespeare, na peça “A Tempestade” (Ato I, Cena II)

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Certamente, por estar possuído “de mim”, tenho as “proteções” contra os tropeços em meus próprios conflitos. Resumindo, tudo vai por necessidade, como o próprio escrever, não é? Não se trata de reconciliação nem de redenção. Quiçá algum tipo de aprendizagem. Trata-se de uma continuidade imperfeita sobre a distância entre a caça e o caçador. Provavelmente não estaria escrevendo se não fosse o poder de se encontrar na própria história ou de contar outra história. Ser dono da própria obra. Descamar a pele a contrapelo. E aceitar que algumas coisas ficarão por fazer. O tempo não tem lembrete nem está gravado no ar, ainda que se escutem sussurros e ecos. Dediquei um pouco de atenção a uma reflexão: pessoas obcecadas deixam crianças de lado. As crianças e cirandas continuam a brincar. Parques, praças, terra e areia. Mundos e abraços. Amizades feitas em instantes. Olhares que se cruzam e falam sobre dividir para multiplicar. Partilham a imaginação, o faz de conta que os adultos têm dificuldade de enxergar. As crianças brincam com o impossível e o transformam em realidade. Nada escapa à possibilidade de mudar quando se deseja brincar. As crianças são felizes, exceto aquelas em que o real destrói a beleza. Essas são tristes e distantes. Deixaram de brincar e perdem a ternura. Uma reportagem sobre uma criança de quatro anos que matou a mãe com um tiro acidental, disparado do revólver do pai, suspendeu meus passos. Como seria a vida dessa criança depois do incidente? A cena do disparo foi registrada pela câmera interna da casa. Havia um vídeo: a criança apertando o gatilho como quem brinca. A arma estava ao alcance das mãos, parte do cotidiano familiar.