Crônicas

    No fim, ela fecha o livro como quem fecha uma janela durante uma tempestade que terminou. Embora a chuva ainda permaneça no cheiro das coisas.   Demora alguns segundos olhando para a capa. (...) Leia mais

  Minha alma é gorda. O corpo emagrece. Engorda. Envelhece. A alma, não. Aprendi cedo. Barriga vazia faz morada. Não vai embora. Só muda de lugar. Até hoje entro num mercado. Esqueço o preço. A (...) Leia mais

  Meu coração de metal veio do interior do mundo. De uma cidade pequena, dessas que ninguém procura, dessas que desaparecem do mapa antes de serem desenhadas. Um dia cheguei às ruas imundas da cidade grande. Caminhei (...) Leia mais

[…]   Julho de 1990. Estar perto do litoral dá a impressão de que é possível ir além. Romper a linha invisível do horizonte. E o Itanagé? Na Colômbia, perdido ou preso, ninguém sabe ao certo. Estranho (...) Leia mais

Após o nascimento, a separação se fez real. Ele se foi, e com ele, outros foram juntos. Fiquei alheia a tudo. Até que a placenta me trouxe de volta, como um aviso, um lembrete de uma promessa. Depois de (...) Leia mais

(…) Quantos detalhes foram diminutos depois que você me abandonou? Depois de um tempo longe de você, vieram pensamentos do tipo: “acho que estou voltando a ser eu. Por onde andei nos últimos anos?” Nem me reconheço quando olho (...) Leia mais

No dia em que ela nasceu, o sangue veio lavando o chão. Não consigo esquecer essa imagem. Recordando, parece que aquela não é quem eu sou. Mas sei que sou ela também, por mais que estranhe pensar nisso. Talvez (...) Leia mais

Ela conheceu o ex-marido num velório e morreu apaixonada por um Padre. Em alguns casos, o padre deveria dizer: “Na saúde e na violência: até que a morte os separem”. Nunca entendi porque a minha vó não se separou (...) Leia mais

Uma mãe conhece a filha. Mesmo ela mentindo. Eu soube quando ela mentiu. A mesma terra que piso, ela pisa. Tudo aqui, dez metros abaixo dos pés. Foi a dor que fez de mim um pouco do que sou. (...) Leia mais

  Éramos grandes. Não só em número, mas em tamanho. A numerosa família já estava distribuída por vários cantos. Tínhamos filhos altos. Curioso que os três primeiros pareciam não terem saídos de mim. Um metro e oitenta e cinco. (...) Leia mais

Daniela. 56 anos. Judia. Branca. Médica especialista em alguma especialidade. Gosta de viajar e provar a vida. Camila. 42 anos. Candomblecista. Negra. Artista musical. Professora infantil na periferia. Ama cozinhar e não tem paciência para ficar esperando o destino. (...) Leia mais

- Pai, anda logo. Disse ela deitada na cama esperando o pai escolher um livro para ler naquela noite. - Sim, já vai. Respondeu ele com uma voz sonâmbula. - Pai, conta como era onde tu nasceu? - (...) Leia mais

De geração em geração o desejo se transforma. É natural, diriam. Se a cada década fosse igual a outra, o que seriam das propagandas? O desejo é temporal. Notem o duplo sentido da palavra escolhida. Temporal é, a um (...) Leia mais

Com o tempo, a casa ficou diferente. O tempo muda as cores dos lugares. Vivemos muitos anos em uma casa nem tão grande nem tão pequena. Embora haja restos de uma obra incompleta. A reforma nunca acaba. A minha (...) Leia mais

Não era o rim, nem a falta de água naquele dia ensolarado na areia da praia que surpreendia. Roberto andava com as duas pernas firmes e fortes. Eram pomposas. As pegadas não deixam dúvidas. Quem transitava na beira mar (...) Leia mais

Todos os domingos ao final da tarde, Brenda e Horácio dançam tango em frente a Casa Rosada, na Plaza de Mayo. Isso depois que se conheceram na capital da Argentina. Estão casados há quatro anos. O amor também dança (...) Leia mais

Ela: O meu silêncio te incomoda? Ele: Deveria? Ela: Não. Ele: Então, porque você pergunta? Ela: Talvez, porque me sinta um incômodo tão grande que até meu silêncio pode incomodar os outros. Às vezes, acho (...) Leia mais