6 de julho de 2025Uma mãe conhece a filha. Mesmo ela mentindo. Eu soube quando ela mentiu. A mesma terra que piso, ela pisa. Tudo aqui, dez metros abaixo dos pés. Foi a dor que fez de mim um pouco do que sou. Ela abortou sozinha, como se não pudesse dizer ou dividir. Sei que não se ensina a morrer. Uma borboleta bate suas asas e atravessa suas distâncias. O nascimento e a morte, um compasso, um presságio. Não sei onde enterrou a placenta, a não ser que tenha decidido esquecer este lugar. Queria que confiasse em mim. Mas, o que fazer para mudar o querer da minha filha?
